El Paquete reversionado - final 1
John observaba a la muchacha a
distancia. La lluvia caía como siempre hacia abajo, fina y constante, sin
principio perceptible ni fin a corto plazo. Era una lluvia débil, nada que ver
con aquellos diluvios amazónicos donde todo es frescor. Esta lluvia era la de
aquí, igual de gris que la Torre que se veía desde la gran cristalera de la
cafetería, y desde aquella barra también gris que no había manera de limpiar.
Siempre grasienta, siempre resbaladiza. Como los adoquines de la calle cuando
John terminó su turno, obligado a patinar sobre ellos hasta la parada del
autobús en el otro lado del puente. Andaba lento pero seguro, las superficies
de los ladrillos parecían piedras de río entre las que corría el agua, piedras
negras, redondas y lisas con espacio suficiente para hacerse un esguince de
tobillo, o peor. John se caló su gorro y subió la cremallera de la gabardina al
máximo, cubriendo la boca. El agua entre los adoquines era como la lluvia,
parecía desplazarse muy lenta, cuesta abajo hasta dar al río, que por fin había
subido un poco el nivel. Pero seguía siendo el de siempre, una masa desplazable
de barro en movimiento constante. La lluvia seguía cayendo de una nube que
cubría toda la ciudad y que hacía las veces de parasol y de aspersor. Y entre
tanto tono apagado, el confeti de impermeables de turistas, armados con móviles
y cámaras aparatosas. Y una chica de cabellos empapados sentada en un banco
junto al árbol.
No hacía fotos, no se cubría con
plástico llamativo, ni tenía un paraguas, y no miraba el río, ni el puente ni
la Torre. Sobre su regazo había una caja envuelta, que acariciaba como si fuera
una mascota. La mirada verde veía a través de algo mientras las gotas caían por
el rostro y las ondas rubias. La barbilla le temblaba de frío. John tenía que cruzar
por detrás y con el paso tan lento, pudo observarla mejor. Agarraba la caja con
los nudillos blanquecinos y las puntas de los dedos rojas. Su rostro pecoso de mejillas
marcadas indicaba que no debía de pasar la veintena, como él. Debía de estar
pasando bastante frío a saber por el temblor de hombros. Vestía con un abrigo
de paño que dejaba ver unas piernas felinas. Calzaba unos tacones que le hizo
pensar en tobillos rotos, o peor. Entre las charlas extranjeras que no
comprendía, John la escuchó hacer un ronroneo extraño. Curioso, la observó más
de cerca, por su espalda. No tenía frío, lloraba. Llevado por no sabía qué, se
atrevió a acercarse a ella:
-
¿Necesitas ayuda?
Ella se sobresaltó, le miró
entrecerrando los ojos y abrazó el paquete contra su estómago. Le ignoró, miró
un instante el río, se acercó a la valla que separaba el paseo de la ribera, y se
equilibró sobre ella. John no sabía si avisar a un policía o por el contrario
evitar que la vieran. Daño no se iba a hacer pero por si acaso se puso a su
lado. El paquete voló por encima de la verja y aterrizó sobre el río, en el que
se fue hundiendo a lo largo de la corriente, dejando un rastro de círculos
concéntricos y burbujas espesas. Cuando se volvió hacia la chica, ésta se
alejaba hacia el puente, en la dirección que él tenía que tomar.
-
Es de mala educación no responder cuando te ofrecen ayuda.- Le gritó unos
metros por atrás.
Ella se giró sobre sus tacones
con una facilidad como si estuviera sobre patines de ruedas, y con los ojos
hinchados pero aún fieros, le bufó:
-
Es de mala educación meterse en los asuntos de otros.
Y con la misma soltura se volteó
para alejarse de él, adentrándose en la oscuridad bajo el puente. Cuando John
llegó a la fuente de los delfines, en el otro lado del puente, no la vio más.
Deambuló por la zona en vano. Era como si se hubiera evaporado, o quizá se
había escondido de él. De camino a la parada del autobús se percató de que no
llovía, y las charlas indescifrables de extranjeros habían dado paso al tráfico
ruidoso, y unas sirenas que le ensordecieron a su paso.
Al día siguiente vio una noticia
que le llamó la atención. “Dos días después del robo de las joyas, se ha visto
a la sospechosa en las proximidades del lugar de los hechos. La policía sigue
investigando.” En la televisión echaban las imágenes grabadas por las cámaras
de protección ciudadana. Reconoció su propia gabardina de espaldas,
aproximándose al banco como quien se dispone a cazar un animal salvaje. Estaba
sorprendido y excitado a partes iguales, pensó en la admiración que levantaría
al contar la anécdota a sus amigos. En el televisor las imágenes se sucedían
una y otra vez, en un ovillo de lana sin cabo ni fin. Se dio cuenta que ella no
había escogido un banco al azar, sino el único tapado por un árbol. Justo en
ese momento, alguien llamó al timbre, y todo se aceleró. Era la policía. Antes
de que pudiera abrir la puerta, una figura felina se coló al salón por el patio
interior.
-
¿Quieres ayudarme ahora?
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Soy más de corregir lo escrito que de reescribir, pero cuando en clase te mandan escribir lo que te dé la gana, tengo a las de Inacabado berreando y molestando, no permitiéndome pensar en otra cosa que no sea su historia. Así que he hecho trampa y reescribí este relato. El final según mi profesor podría ser mejor, y me propuso uno alternativo. Yo lo escuché, me gustó su final, pero también el mío, éste, que también es nuevo, porque, qué curioso, en el anterior no terminaba así.
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